{"id":3045,"date":"2026-01-27T12:26:28","date_gmt":"2026-01-27T12:26:28","guid":{"rendered":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/nuevoconsultario\/?p=3045"},"modified":"2026-01-27T12:26:30","modified_gmt":"2026-01-27T12:26:30","slug":"los-primeros-paisajes-de-mi-memoria","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/nuevoconsultario\/desde-el-sur\/los-primeros-paisajes-de-mi-memoria\/","title":{"rendered":"Los primeros paisajes de mi memoria"},"content":{"rendered":"\n

Los girasoles de Rusia existieron en mi vida antes de que yo supiera d\u00f3nde quedaba Rusia. Llegaron a trav\u00e9s de una pel\u00edcula que no vi; mis padres la vieron en 1970. Yo ten\u00eda seis a\u00f1os y no sab\u00eda leer. Los escuchaba. La pel\u00edcula se llamaba Los girasoles de Rusia<\/em> y bast\u00f3 que ese t\u00edtulo se repitiera entre ellos para que se instalara en m\u00ed como una imagen propia. No entend\u00eda la guerra ni la historia, ni la ausencia que narraba. Pero el nombre qued\u00f3 vibrando: Rusia, girasoles, p\u00e9rdida.<\/p>\n\n\n\n

Rusia no era un pa\u00eds: era una certeza. Un campo donde crec\u00edan los girasoles altos, silenciosos, obstinados en mirar siempre hacia el mismo punto del cielo. Nadie me explic\u00f3 su historia, pero entend\u00ed que resistir era eso: permanecer de pie incluso cuando el sol se desplaza. Mientras mis padres hablaban, yo imaginaba un campo inmenso de flores resistentes al fr\u00edo, esperando a alguien que no vuelve. As\u00ed supe que hay historias que no necesitamos ver para que nos habiten, y que algunas im\u00e1genes no nacen de los ojos, sino del o\u00eddo y de la imaginaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

En los pueblos donde viv\u00ed, los gitanos llegaban sin aviso: me desbordaban. No ped\u00edan permiso al paisaje, simplemente aparec\u00edan con sus carrozas, sus camionetas y las carpas enormes, armadas en c\u00edrculos. Tra\u00edan colores, ollas de cobre y una m\u00fasica que parec\u00eda saber m\u00e1s de la vida que nosotros. Rogaba a mi madre que me dejara partir con ellos. Quer\u00eda habitar en sus carrozas, dormir en sus caravanas, aprender el mundo desde el movimiento. Quer\u00eda pertenecer a su reino. Los miraba como quien reconoce un destino posible. Lloraba desconsoladamente cuando part\u00edan, como si se llevaran algo que me pertenec\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Sab\u00eda que los gitanos no eran todos iguales, aunque entonces no supiera nombrar la diferencia. Hab\u00eda una tribu \u2014la de las camionetas\u2014 que regresaba a\u00f1o tras a\u00f1o. Era la misma. Con el tiempo supe que mi padre se hab\u00eda hecho amigo del jefe, y que ese lazo hac\u00eda posible el reencuentro en ciudades distintas, como si nos sigui\u00e9ramos sin propon\u00e9rnoslo. Lloraba para ir a verlos; si no iba, no dorm\u00eda ni com\u00eda. Mi padre me llevaba al final de la tarde, como quien calma una urgencia verdadera. Ellos me recib\u00edan sin preguntas, solo con grandes sonrisas, y yo sent\u00eda que ese mundo tambi\u00e9n me reconoc\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Otros llegaban desde el Paraguay, en carrozas decoradas con dise\u00f1os florales. Tra\u00edan otra m\u00fasica, otros gestos, una belleza distinta. Pasaban como pasan algunas revelaciones: intensas y breves. A esos no los volv\u00ed a ver. No hubo repetici\u00f3n, ni amistad, ni bandejas de comida enviadas a casa. Solo el recuerdo, intacto y lejano.<\/p>\n\n\n\n

Pero la tribu de las camionetas permaneci\u00f3. Si no \u00edbamos al cumplea\u00f1os del jefe, \u00e9l mandaba a mi casa una bandeja con comida y tortas, como quien no deja caer un v\u00ednculo. Yo no sab\u00eda entonces que eso se llamaba pertenencia. Solo sab\u00eda que lloraba cuando part\u00edan y que algo en m\u00ed se iba con ellos. Ese deseo de fuga fue mi primer gesto \u00edntimo de desobediencia al mundo que me estaba siendo asignado.<\/p>\n\n\n\n

El v\u00e9rtigo lleg\u00f3 temprano. No como ca\u00edda, sino como giro. N\u00e1usea. La rueda gigante no era un juego: era una amenaza circular. Subir significaba perder el dominio del horizonte. Desde entonces entend\u00ed que no toda altura es libertad y que hay miedos que se alojan en el cuerpo como una memoria prestada.<\/p>\n\n\n\n

Mi padre hac\u00eda cometas para m\u00ed en tardes de domingo que parec\u00edan no terminar nunca. Me las entregaba sin instrucciones, como si soltar el hilo fuera algo que cada uno debe aprender solo. El cielo se volv\u00eda entonces un espacio \u00edntimo, y yo comprend\u00eda \u2014sin saberlo\u2014 que amar tambi\u00e9n consiste en dejar ir.<\/p>\n\n\n\n

El verano ten\u00eda un mes fijo en la playa. No importaba el a\u00f1o ni la edad: el mar repet\u00eda su promesa. Sal, piel, viento. Todo se volv\u00eda esencial. El tiempo se deten\u00eda lo suficiente como para que yo creyera que la vida pod\u00eda ser simple. En invierno, el pi\u00f1\u00f3n marcaba otra forma de estar juntos. Romperlo era un gesto m\u00ednimo, pero ten\u00eda algo de ceremonia. El fr\u00edo nos obligaba a acercarnos, y ese acercamiento era una tregua.<\/p>\n\n\n\n

Recuerdo una gabardina rosada con botones a rayas marrones y transparentes. Tambi\u00e9n un abrigo de pa\u00f1o amarillo. No eran prendas: eran estados de \u00e1nimo. Vestirme era elegir c\u00f3mo enfrentar el mundo cuando llov\u00eda o hac\u00eda fr\u00edo. A veces suave, a veces luminosa, a veces dispuesta a desaparecer un poco.<\/p>\n\n\n\n

Platero y yo<\/em> lleg\u00f3 a m\u00ed a trav\u00e9s de la voz de mi madre. Ella lo le\u00eda en espa\u00f1ol porque estudiaba el idioma cuando yo ten\u00eda seis a\u00f1os. No entend\u00eda todo, pero entend\u00eda lo suficiente: la cadencia, la ternura, la tristeza delicada. Antes de saber leer, ya sab\u00eda que las palabras pod\u00edan cuidar.<\/p>\n\n\n\n

Sobre el escritorio hab\u00eda un libro: Escolhi a liberdade<\/em>. Yo no sab\u00eda leer; sin embargo, lo abr\u00eda. Pasaba las p\u00e1ginas como quien toca una herida ajena. Las historias tristes que habitaban ese libro encontraban una manera de llegar a m\u00ed sin letras, sin permiso. Ah\u00ed aprend\u00ed que el dolor tambi\u00e9n se transmite, que la libertad no siempre es un lugar feliz y que algunas verdades se comprenden mucho antes de poder nombrarlas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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