{"id":3032,"date":"2026-01-20T16:14:24","date_gmt":"2026-01-20T16:14:24","guid":{"rendered":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/nuevoconsultario\/?p=3032"},"modified":"2026-01-20T16:14:25","modified_gmt":"2026-01-20T16:14:25","slug":"la-extincion-de-los-poetas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/nuevoconsultario\/desde-el-sur\/la-extincion-de-los-poetas\/","title":{"rendered":"La extinci\u00f3n de los poetas"},"content":{"rendered":"\n<p class=\"wp-block-paragraph\">En la guerra no hay poes\u00eda. Falta todo. Y nadie puede hacer nada. No porque falten palabras, lo que pasa es que sobran los silencios. Los humanos, pierden la esperanza antes de perder la raz\u00f3n y en las guerras, en medio del p\u00e1nico, se olvidan de las palabras como quien deja el tarro de mermelada abierto y corre para alejarse del incendio.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Los bloqueos son otro tipo de guerra: una guerra sin uniformes, sin himnos, sin relato heroico. Criminal de cualquier manera. Porque el sufrimiento siempre es para los inocentes.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Perpetuamente cada uno queda librado a su suerte, sin pan y sin agua, con el cuerpo convertido en frontera y el miedo haciendo guardia en la garganta, revoloteando en el est\u00f3mago.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">La palabra se vuelve superflua cuando el fr\u00edo muerde los huesos y la espera se prolonga como una herida abierta que no deja de sangrar.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">El fr\u00edo y el miedo no dejan espacio para las palabras. No hay met\u00e1fora que caliente las manos, ni verso que detenga el temblor. Los poemas se deshacen antes de ser escritos, como el aliento en el aire seco del altiplano.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Los versos mueren con las bombas y con los bloqueos en los caminos.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Mueren despacio,<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">sin ruido,<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">como muere la confianza en el ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">La poes\u00eda no resiste el hambre ni logra negocia con el terror.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Los poetas, como soldados aprisionados, apenas esperan que el tiempo pase y que un d\u00eda \u2014si llega\u2014sean desbloqueados.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">No escriben, apenas sobreviven. No cantan, cuentan las horas como quien cuenta las \u00faltimas cerillas. A veces los poetas sue\u00f1an con pan y vino frente al fuego del hogar. Sue\u00f1an con una mesa, con una conversaci\u00f3n sin sobresaltos, con la tibieza de una voz conocida. Mientras tanto, lamen los labios secos en una carretera del altiplano seco, mirando un horizonte seco que no promete nada.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Precisamente, en ese pa\u00eds que asesina la esperanza no se fusila a los poetas, apenas se los deja sin palabras, sin tiempo, sin futuro. Bloqueados en medio de la nada. Sin camino. Sin certeza\u2026<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">As\u00ed ocurre la extinci\u00f3n de los poetas: no por exceso de muerte, sino por agotamiento del sentido.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>En la guerra no hay poes\u00eda. Falta todo. Y nadie puede hacer nada. No porque falten palabras, lo que pasa es que sobran los silencios. 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