{"id":2246,"date":"2024-09-06T12:26:50","date_gmt":"2024-09-06T12:26:50","guid":{"rendered":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/consultario\/2024\/09\/06\/en-pocas-palabras-133\/"},"modified":"2024-09-06T12:26:50","modified_gmt":"2024-09-06T12:26:50","slug":"en-pocas-palabras-133","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/nuevoconsultario\/narrativa\/en-pocas-palabras-133\/","title":{"rendered":"En pocas palabras"},"content":{"rendered":"

Un blues<\/strong><\/p>\n

Estéfani Huiza Fernández (Bolivia)<\/em><\/p>\n

Suenan las cuerdas de una guitarra, se oye una melodía que nace desde las entrañas del que las toca. Entonces el saxofón grita y calla a todo el público. Uno, dos, tres, pausa, uno, dos, tres y pausa… Entra el bajo como interpelando al espectador… Otra vez la guitarra que se pierde mientras la armónica anuncia el fin de aquel blues.<\/p>\n

 <\/strong><\/p>\n

Insomnio<\/strong><\/p>\n

Rubén García García (México)<\/em><\/p>\n

A las dos de la mañana convoqué a las ovejas y solo llegó una.<\/p>\n

—¿Dónde están las demás?<\/p>\n

—Están recibiendo instrucciones del nuevo perro ovejero.<\/p>\n

—¿Entonces, tú por qué estás aquí?<\/p>\n

—Él me dijo que yo tendría otras instrucciones, que me esperara.<\/p>\n

 <\/strong><\/p>\n

Mi otro yo<\/strong><\/p>\n

Rodolfo Lobo Molas (Argentina)<\/em><\/p>\n

No es para nada cómodo sentarse a escribir sin poder definir si soy yo o es mi otro yo quien deja microhistorias en el papel.<\/p>\n

Este cuento irá en uno de mis libros, pero temo que sea un plagio.<\/p>\n

 <\/strong><\/p>\n

Hora de dormir<\/strong><\/p>\n

Juan Martínez Reyes (Perú)<\/em><\/p>\n

Nadie sabía que, al apagar la luz, mi padre me susurraba al oído: Soy de palo y no debo moverme. Luego comenzaba a recorrer con sus manos mi pequeño cuerpo, mientras me petrificaba por el miedo y ahogaba un suspiro. Desde entonces, ya no he sido la misma niña de antes.<\/p>\n

 <\/strong><\/p>\n

El muñeco maldito<\/strong><\/p>\n

Araceli Otamendi (Argentina)<\/em><\/p>\n

Una vez más, sábado y de noche, esperaba la llegada del muñeco maldito.<\/p>\n

Mamá veía televisión en el comedor. Papá leía.<\/p>\n

La voz cavernosa del televisor anunciaba su llegada.<\/p>\n

Las sombras de las hojas en el jardín se agigantaban. La estufa destilaba olor a querosén. Los muebles crujían.<\/p>\n

Maullidos y pisadas de gatos en el techo.<\/p>\n

Cada sábado, la estrategia era distinta cuando escuchaba los pasos del muñeco maldito.<\/p>\n

Taparse la cabeza con las sábanas, esconderse en un placard, poner los muñecos en la cama, cerrar la puerta con llave.<\/p>\n

Se escuchaban pasos, primero despacio, después el sonido era más fuerte.<\/p>\n

El muñeco maldito siempre rondaba.<\/p>\n

Hubo que esperar muchos años, para que el muñeco maldito no viniera más. Y así y todo…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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