{"id":1810,"date":"2023-08-08T02:48:25","date_gmt":"2023-08-08T02:48:25","guid":{"rendered":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/consultario\/2023\/08\/08\/esperando-el-apocalipsis\/"},"modified":"2023-08-08T02:48:25","modified_gmt":"2023-08-08T02:48:25","slug":"esperando-el-apocalipsis","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/archivo.e-consulta.com\/blogs\/nuevoconsultario\/desde-el-sur\/esperando-el-apocalipsis\/","title":{"rendered":"Esperando el Apocalipsis"},"content":{"rendered":"<p><em>Soy como un tulip&aacute;n del desierto.<\/em><\/p>\n<p><em>Morir&eacute; antes de ser abierto<\/em><\/p>\n<p>Meena Muska<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&iquest;Para qu&eacute; la vida? Si acabo de ser parida en la ca&oacute;tica urbe de Kabul, que tiene el desamparo como tel&oacute;n de fondo, donde nacer mujer es una especie de desgracia a&ntilde;adida al hecho de haber nacido, precisamente en este pa&iacute;s de oscuridad, donde las mujeres no est&aacute;n autorizadas a ser felices. Nunca tendr&eacute; el derecho a ponerme un simple vestido rojo abrochado en el hombro. Tampoco podr&eacute; pintar mis labios de color carmes&iacute; o decidir que me voy de aqu&iacute;&hellip; En ning&uacute;n momento, de esta existencia, habr&aacute; un d&iacute;a para que yo pueda ser feliz. Me corresponde una existencia encarcelada en mi domicilio, tapada de la cabeza a los pies, ser&eacute; siempre un cuerpo sin rostro que jam&aacute;s tendr&aacute; un cuarto propio. Para m&iacute; est&aacute; prohibido caminar en la calle sin un hombre guardi&aacute;n, sentarme en un parque o jard&iacute;n p&uacute;blico, andar en bicicleta, montar a caballo o correr un marat&oacute;n. Dicen que el mundo est&aacute; globalizado en el a&ntilde;o dos mil y veinte y tres, pero jam&aacute;s tendr&eacute; redes sociales, amigos del sexo opuesto o el derecho a viajar sola. No conocer&eacute; los ex&aacute;menes de rev&aacute;lida, porque el acceso a la educaci&oacute;n y al trabajo me est&aacute;n vedados. Todo lo que ver&eacute; del paisaje ser&aacute; a trav&eacute;s de una peque&ntilde;a rendija. No sabr&eacute; qui&eacute;n fue Shakespeare. No hered&eacute; la esperanza. Tendr&eacute; que existir bajo el rescoldo psic&oacute;pata sexista que atentar&aacute; contra mi vida si me atrevo a hablar sin ser consultada (ya que todas mis palabras me condenar&aacute;n a la muerte), no podr&eacute; leer poes&iacute;a o hacer volar una cometa. Sabiendo que no alcanzar&eacute; a sentir una gota de lluvia escurriendo en mi mejilla descubierta ni escribir que quisiera caminar descalza en el Ganges o en el Nilo, abro mis ojazos negros al mundo, sin una sola l&aacute;grima, con el pavor de haber nacido aqu&iacute; y ahora, gru&ntilde;o como un animal herido. Mi gru&ntilde;ido se escucha desde Kabul hasta Buenos Aires. Luego empiezo a orar, mentalmente, por la pronta llegada del apocalipsis.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Soy como un tulip&aacute;n del desierto. Morir&eacute; antes de ser abierto Meena Muska &nbsp; &iquest;Para qu&eacute; la vida? 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